BOIÚNA

Astrid Cabral*

Na preamar do meu sonho
bóia essa baita boiúna
a negra pele inconsútil
rente ao veludo da treva.
Jeito de inócua jibóia a
boiúna se arrasta dócil
no espaço azul do meu sono
mas o ímpeto do bote
fermenta-lhe o corpo enorme
e a qualquer piscar de hora
o porte de pura cauda
sacode o caudal do rio
e a centelha de seus olhos
logo incendeia-me o leito.
Medonha, a qualquer hora
derrama o fel da peçonha
e zás se arremessa às bordas
da cama onde vaga navego
e me afunda nas profundas
de um inferno feito d’água.
 

*Astrid Cabral Felix de Souza nasceu em Manaus – AM, em 25/set/1936, estudou letras vernáculas no Rio de Janeiro, lecionou literatura e inglês no ensino médio e na Universidade de Brasília (UNB), na década de sessenta. Ingressou no Itamaraty através de concurso público, trabalhou na Europa, Oriente e nos EE.UU. Foi cassada pela ditadura militar, anistiada em 1988, retornou aos quadros da UNB. Hoje colabora em várias revistas e mantém site na internet.

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que eu nem mesmo escreverei do nosso amor. Não

me abraces esperando que eu te ame, o que há

em nós não passa de conflito e são

enigmas além de teu segredo

o que me assalta de mansinho e me arrebata.

Não, não me tragas mais poesia nos teus olhos.

Há ventos estranhos, resíduos vivos,

há um desperdício de sangue nas fronteiras

e hoje tenho de morrer, morrer um pouco.

Há sarcófagos ocultos onde ainda repousam princesas,

há terríveis profecias trazendo devastações de gelo e fogo,

há livros enormes (dentro deles os heróis se sacrificam),

há astrônomos, videntes e palhaços, há um circo na cidade.

Vagam fantasmas de incerto destino, há névoa no ar.

Um pesadelo persegue as pessoas.

Mulheres soluçam, sozinhas de sexo.

A fome devora as aldeias.

( ...em outras galáxias, povos inteiros sucumbem,

um milênio e mais um, morrem civilizações e outras nascem

ao tempo em que sonho... )

Há pontes sombrias

e rios infinitos murmurando um pranto lamacento.

Há muralhas, cordilheiras, guerrilheiros,

há missionários perdidos na selva para sempre.

Há um velho solitário que conhece os segredos do inverno

e um gênio no fundo de um bar, esquecido.

Caem dinastias para sempre,

criam-se potências e tiranos dissimulados,

morrem bravos e covardes por amor,

séculos correm.

Há homens cavando uma mina distante,

fósseis que nos lembram os dilúvios fabulosos

e algas oceânicas em lamas primitivas.

Não esperes mais de mim que meu tormento. Há muito

me perdi nas águas cristalinas dos teus olhos,

embora nosso beijo no passado

fosse menos violento que as próprias tempestades do universo

em recentes espirais de estrelas jovens.

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Álbum

Perce Polegatto*

Pó sobre os retratos (não adianta soprar), sépia

minando varandas, jardins intransponíveis.

Espessa é a capa do tempo.

E tu, fantasma extraviado de meu sonho, sempre

me apontas escuro em tua lâmina de vidro.

                     Branco – com o que há de sombra.

                     Cinza – com o pó que me mostraste.

A tudo o que contas escuto sem medo, sei:

mal resta aos que já não são

esmolar chances do que já não podem

e não me ocorre nenhuma outra palavra,

filho.

SEM TÍTULO (Salvador, 22/set/03)